Футбол

Сьогодні сіро,
Як на душі у інтелігента…
Чайною ложкою міряються
«метеорологічні елементи».

Похнюпили носа
виспівані Грінченком верби…
Так ліг би і вмер би.
Хай би Сосюра дячком гундосив!

У журналах зарябіли б рядки:
«Вінки на смерть поету».
А на селах смачно б курили дядьки
жалісні сонети…

Але к бісу думи кривороті –
завтра ж буде сонце!
Золотим м’ячем його покотять
дні – веселі комсомольці!

Стану й я голкіпером моторним
грати в золотий футбол
і на полі стоптаному, чорному
сонцем загоню найвищий гол!

1927 р.